Va mirar-se la màquina d'escriure un altre cop, com si aquesta pogués ser capaç d'adquirir veu i dir-li a l'orella com havia de començar aquell llibre. Els papers arrugats, escampats pel seu desendreçat apartament eren la prova de tots els inicis que li havien passat pel cap. Cap no l'havia acabat d'agradar.
Segons el seu editor, una biografia sobre The Weird Sisters seria un best-seller en tota regla, ara, quan d'aquí a un mes havien d'actuar a Hogwarts i acabaven de treure el seu segon disc. Però ella no ho feia per això, és clar que no. Era un intent desesperat de recuperar-lo, escriure aquell libre relatant la seva història. Segurament no funcionès. Però ho havia d'intentar.
Va prendre un altre glop de cafè ("Potser si em bec un d'aquells tes que ell prenia, m'inspiraria més. Sempre prenent te, com n'era, d'anglès!)", va estirar els braços i tornà a lluitar amb la seva ment, esperant que aquesta vegada fos capaç de crear una primera frase digna.
Els comentaris xiuxiuejats pels passadissos aquell matí del 2 de setembre eren bastant monotemàtics.
—El Harry Potter. A Hogwarts. No m'ho puc creure!
—Ja, és flipant. El nen que va sobreviure a la nostra escola!
—Crec que parlaré amb ell a l'hora del dinar.
—Ha estat seleccionat a Gryffindor! Segur que amb ell guanyem la copa aquest curs!
—Jope, no sé per què m'imaginava que cauria a Hufflepuff, li donaria una bona premsa a la nostra casa...
Tanmateix, si de veritat es parava atenció, es podien sentir algunes fases que, sorprenentment, no contenien ni les paraules Harry ni Potter. Un exemple podria haver estat:
—Heath, tio, t'ho prometo, que aquest estiu he estat aprenent a tocar la guitarra amb un d'aquells cursos de guitarra muggles i ja se'm dona de puta mare. T'ho vaig dir a les meves cartes, recordes? —El Kirley McCormack, orgullós alumne de setè de Gryffindor, un dels Don Juan més sol·licitats de Hogwarts, segurament un dels 'afortunats' que podien assegurar estar entre el Top 10 d'alumnes més castigats dels darrers temps, i, per últim, però no menys important, els seus cabells (negres, llargs i salvatges però no el suficient per a donar-li un aspecte desarreglat) el feien el noi amb millor cabellera de tot Hogwarts.
—Vols dir que has dedicat l'estiu a alguna cosa més que a les noies i als teus cabells? —El seu interlocutor va alçar una cella, un gens dissimulat gest d'incredulitat. Aquell era el Heath Barbary, company de crim del Kirley, consideradament, però només aparentment, més tranquil que el seu amic. Ulls blaus intensos feien que, malgrat la seva poca alçada (un metre setanta i amb poques esperances de créixer ni que fos un trist centímetre), també fos dels nois més desitjats de Hogwarts.
—Què estàs suggerint, tros de goblin? Clar que he tingut temps. I saps que més he fet? —El Heath va tornar a alçar les celles, convidant-lo a què el sorprengués—Escoltar en repetició continua el disc muggle que em vares deixar. Nevermind s'acaba de convertir en el meu disc preferit.
—Primer de tot: esperes que em senti ofès perquè em diguis tros de goblin? Se'ls donen millor els càlculs magimàtics que a tu —Abans que acabés de pronunciar la frase ja s'havia apartat, conscient que el puny del seu amic anava cap al lloc on havia estat feia uns segons amb tota la intenció de colpejar-lo —Segon, que, segons tu, hagis dedicat bona part de l'estiu a aprendre a tocar la guitarra no vol dir res...
Va callar-se a mitja frase, astorat pel que veien els seus ulls: encara faltaven tres minuts per a l'inici de la classe, però allà estava el Myron Wagtail. Cabells rossos arrissats que pareixen no haver vist un raspall en la vida, pell sorprenentment bronzejada per a ser un anglès. La corbata groga que hauria d'estar fermada al voltant del coll de la seva camisa (amb la meitat dels botons desfermats i que no s'havia ficat davall dels pantalons) òbviament no hi estava. Tampoc és que els dos nois que se l'estaven mirant poguessin jutjar-lo gaire: el Kirley duia els tres botons superiors de la camisa sense fermar i la corbata no tenia fet el nus reglamentari; el Heath duia el nus bastant fluix i la camisa no estava del tot ben ficada sota els pantalons.
—Però mira qui hi ha aquí! —va exclamar el Heath —El primer dia de curs i no se t'han aferrat els llençols. Bon començament.
El Myron anava a formular una resposta, no obstant va recordar que era de mala educació parlar amb la boca plena i va decidir que era prioritari acabar-se la torrada que tenia a mig començar la mà dreta. Aprofitant aquell moment de silenci, el Kirley va dir la seva.
—La meva intenció era arribar tard. Peeeeerò algú ha trobat que no era ètic no arribar a temps a la primera classe de Defensa Contra les Forces del Mal.
—Digues el que vulguis, però has estat tu el que m'ha despertat emocionat perquè aquesta era la primera matèria que ens tocava. Ja em va bé, per una assignatura que aproves sense fer trampes...
—Però seràs...!
—Nois, pau i amor: la violència mai no és el camí —interrompé el Myron, que per fi s'havia acabat la torrada.
Els dos esbufegaren. Era el Myron el que sempre, directement o indirectament, acabava amb les seves baralles dignes de nens petits o germans. Que al cap i a la fi, això era el que sentien que eren: germans. Sempre s'havien estat cuidant l'un a l'altre més del que les seves pròpies famílies havien fet.